第一百零五章 锦溪旧梦水做的江南，词做的魂

    第一百零五章 锦溪旧梦水做的江南，词做的魂 (第1/3页)

    江南烟雨葬花魂

    第一百零五章 锦溪旧梦：水做的江南，词做的魂

    锦溪的雨，从来不肯痛快地下。它落在古莲桥的石板上，落在陈妃水冢的菖蒲丛中，落在那些被青苔爬满了的河埠头上，便碎成了一片一片的绿。那绿不是春天的绿，是千年的绿——被水泡软了的、被风揉皱了的、在桥洞里凝了又散、散了又凝的绿，像一滴化不开的松烟墨，滴在宣纸上，洇开一座江南。

    我是在一个雨天的午后走进锦溪的。镇子不大，水却多。河道窄窄的，弯弯的，像一条青色的绸带，从镇子这头缠到那头，缠了几百年，缠得水都绿了，绿得像一块被岁月磨去了光泽的玉。雨丝细细密密的，落在水面上，荡开一圈一圈的漪，大的套着小的，小的消失在大的里，像一个人的一生，被无数个圈套着，挣不脱，逃不开。我撑着伞，沿着河岸慢慢地走。伞面上的雨声沙沙的，像有人在很远很远的地方，翻着一本很旧很旧的书。

    锦溪的水是活的。不是那种哗哗啦啦的活，是那种静静的、慢慢的、不声不响的活。你盯着它看，看不出它在动；你不看它了，它已经流了好远。像那些女诗人的命，活着的时候，没人注意；死了以后，才有人发现，她们已经走了好远好远，远到追不上了，远到只能在诗里、在词里、在那些被雨水泡烂了的旧稿里，一点一点地往回找。找着了，哭一场；找不着了，也哭一场。哭完了，雨还在下，水还在流，日子还在过。

    古莲桥在镇子的中间，桥是石拱的，不高，窄窄的，两个人并肩就有些挤。桥下种着荷花，正是七月，花开得正好。荷叶阔大，绿得像一把一把撑开的伞，雨打在上面，声音是闷的，钝的，像有人在很远很远的地方，敲着一面年久失修的鼓。荷花从叶间冒出来，有的白，有的粉，有的红，有的开得正盛，有的已经落了，露出嫩黄的莲蓬。莲蓬上嵌着莲子，青青的，圆圆的，像一颗一颗的绿眼睛，好奇地打量着这个世界。我想起周邦彦的“叶上初阳干宿雨，水面清圆，一一风荷举”，想起李清照的“兴尽晚回舟，误入藕花深处”，想起柳永的“三秋桂子，十里

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