第104章眉柳胭脂泪江南画舫纱 (第2/3页)
的风，写那场永远做不完的梦。
她们是吴藻。杭州的西湖边，她穿着男装，戴着方巾，腰佩短剑，在酒楼里与文人雅士们饮酒唱和。她笑着，闹着，唱着，舞着，笑得像一朵桃花，闹得像一阵春风，唱得像一只黄莺，舞得像一柄宝剑。可她心里是苦的。她苦了一辈子，苦到牙齿都酸了，苦到心都碎了，可她不说。她只是笑，只是闹，只是唱，只是舞。她怕一停下来，就会哭；她怕一哭了，就再也笑不出来了。她后来嫁了人，嫁了一个商人，嫁了一个不懂诗、不懂词、不懂她的心的男人。她写了一首又一首的词，他读不懂；她唱了一出又一出的戏，他听不懂；她哭了无数次，他看不见。她后来不哭了。她把自己关在香南雪北庐里，关在那盏孤灯下，关在那卷永远写不完的词稿中。她把那些词稿看了又看，改了又改，烧了又写，写了又烧。她不是写给别人看的，是写给自己看的。她怕自己忘了自己是谁。她是吴藻，字苹香，号玉岑子，一个会写词的女人。不是某氏，不是某人之妻，不是某人之母。是她自己。她死了，死在那一场永远下不完的江南烟雨里。她死了，可她的词还在。在《花帘词》里，在《香南雪北词》里，在每一个读到她的词的人心里，她还活着。活着，就能继续写。写那朵桃花，写那阵春风，写那只黄莺，写那柄宝剑。写那场永远下不完的雨。
她们是沈善宝。北京宣武门外的一条窄巷里，她坐在一间低矮的书房里，窗外是一株老槐树，雨水顺着槐叶滴下来，滴在窗台上，滴在她面前摊开的稿纸上。她正在编一部书，一部关于女人的书，一部关于那些和她一样、被历史遗忘的女诗人的书。书的名字叫《名媛诗话》。她编了十年，编了二十年，编了一辈子。她编到手都肿了，编到眼睛都花了，编到头发都白了，编到再也编不动了。可她还在编。不是不想停，是不敢停。停了，她就不知道那些名字还在不在了。名字在，她们就在。名字不在了，她们就真的死了。她不能让她们死。她要把她们的名字从故纸堆里捞出来，擦干净，放在书里，让她们活着。她做到了。《名媛诗话》里，有几百个名字。几百个，够了。几百个，够她活一辈子了。她死了，死在那一场永远下不完的江南烟雨里。她死了，可她的书还在。在《名媛诗话》里，在每一个读到她的书的人心里，她还活着。活着，就能继续编。编那些名字，编那些诗，编那些被历史遗忘的魂。
她们是王端淑。绍兴山阴的老宅里，她坐在一间低矮的书房里，窗外是一株老梅树，雨水顺着梅枝滴下来，滴在窗台上，滴在她面前摊开的稿纸上。她正在编一部书，一部关于女人的书，一部关于那些和她一样、被历史遗忘的女诗人的书。书的名字叫《名媛诗纬》。她编了二十年，编了三十年，编了一辈子。她编到手都肿了，编到眼睛都花了，编到头发都白了，编到再也编不动了。可她还在编。不是不想停，是不敢停。停了，她就不知道那些名字还在不在了。名字在，她们就在。名字不在了，她们就真的死了。她不能让她们死。她要把她们的名字从故纸堆里捞出来，擦干净，放在书里，让她们活着。她做到了。《名媛诗纬》里，有几百个名字。几百个，够了。几百个，够她活一辈子了。她死了，死在那一场永远下不完的江南烟雨里。她死了，可她的书还在。在《名媛诗纬》里，在每一个读到她的书的人心里，她还活着。活着，就能继续编。编那些名字，编那些诗，编那些被历史遗忘的魂。
她们是顾玉蕊。杭州西湖边的蕉园里，她召集了同城的几位才女，包括林以宁、柴静仪、钱凤纶、朱柔则、冯又令、毛安芳、李端明，一共九人，称为“蕉园七子”。她们定期聚会，在西湖边的蕉园里，吟诗作赋，品茗赏画，互相唱和。那是一个属于女子的文学乌托邦。她以为这样的日子会一直持续下去，以为那些诗会一直和着，那些茶会一直热着，那些灯会一直亮着。可她错了。蕉园诗社后来散了。不是散了，是散了。顾玉蕊老了，林以宁病了，柴静仪嫁了，朱柔则搬了，冯又令死了，毛安芳走了。蕉园诗社散了，像那场江南的雨，落在湖里，落在山上，落在她们再也回不去的旧梦里。顾玉蕊一个人，守着她的秋声馆，守着那卷《蕉园词》，守着那些再也回不去的日子。她不再写诗了。不是写不动，是不想写了。写诗是需要对手的。她的对手走了，她写给谁看呢？她死了，死在那一场永远下不完的江南烟雨里。她死了，可她的词还在。在《蕉园词》里，在每一个读到她的词的人心里，她还活着。活着，就能继续写。写那些诗，写那些茶，写那些灯，写那些再也回不去的日子。
她们是林以宁。杭州孤山脚下，她站在一株老梅树前，雨水顺着花瓣滴下来，滴在她的肩上，滴在她的袖口上，洇开一小片一小片的水渍，像泪，又不像是泪。她看着那株梅，看了很久。她想起从前和女伴们在蕉园里写诗的日子，想起那些诗，那些茶，那些灯，那些再也回不去的日子。她想起顾玉蕊，想起柴静仪，想起钱凤纶，想起朱柔则，想起冯又令，想起毛安芳，想起李端明。她们都散了，都老了，都病
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