第八十五章 镜阁留痕：吴琪与那一面未磨的镜

    第八十五章 镜阁留痕：吴琪与那一面未磨的镜 (第1/3页)

    江南烟雨葬花魂

    江南的雨，从来不肯痛快地下。可它落在杭州西溪的芦苇荡里，便碎成了一片一片的影。那影不是人影，是镜影——被铜绿蚀淡了的、被岁月磨花了的、在镜阁的墙角里挂了又落、落了又挂的影，像她当年在灯下写的那一卷《镜阁诗存》，墨迹未干，镜就暗了，暗了又明，明了又暗，反反复复，像她这一生的等待。

    我是在一个雨天的午后走到西溪的。溪水是青的，青得像一块被岁月磨去了光泽的玉，水面上浮着几片芦苇叶，叶子被雨水泡得发黄，软塌塌地贴在水的皮肤上，像一封被揉皱了的、怎么也展不平的信。溪边的芦苇老了，秆子空了心，可芦花还在发，白得像雪，像月，像她年轻时鬓边那朵从未戴过的白梅。雨丝从芦花的缝隙里漏下来，落在我的肩上，落在我的袖口上，洇开一小片一小片的水渍，像泪，又不像是泪。我撑着伞，沿着溪岸慢慢地走。伞面上的雨声沙沙的，像她在灯下磨镜的声音。她磨了一辈子的镜，磨到铜都薄了，磨到镜面都花了，磨到她再也看不清自己的脸了。可她还在磨。不是不想停，是不敢停。停了，她就不知道自己是谁了。

    我是来找一个人的。她叫吴琪，字蕊仙，号镜阁主人。她是明末清初的女诗人、女词人。她生于杭州西溪，嫁于同邑的诸生某，寡于中年，以诗画自娱。她的诗集叫《镜阁诗存》，她的词散落在清人的选本中，像那些被雨水泡烂了的、又被她一针一线缝补起来的旧梦。她的一生，像她镜阁里那面铜镜——磨了又暗，暗了又磨，磨到最后，镜面花了，人影淡了，可她还在磨。磨的不是镜，是命。

    她出生的时候，西溪下着雨。那是万历末年，明朝已经奄奄一息。朝堂上党争不断，辽东的边患一天比一天急，西北的流寇一天比一天多。可她不知道。她什么都不知道。她只是西溪边一座老宅里的女娃子，在母亲的怀里，被乳母抱着，在回廊里走来走去，走到东，走到西，走到雨停了，天晴了，又下雨了。

    吴家是杭州的书香门第。她的父亲吴某，字某，号某，是万历年间的秀才，以教书为生。他对女儿的教育极为重视，吴琪是家中长女，自小便跟着父亲读书认字。她三岁识字，五岁能诗，七岁能词，九岁能画。她的诗写得早，也写得好，好到父亲常常拿着她的诗稿，对来访的客人说：“你们看，这是我家蕊仙写的。她才十岁。”客人们读了，啧啧称奇。有人说：“此女将来，必成大器。”有人说：“可惜是个女孩儿，若是个男孩儿，必中进士。”吴父听了，只是笑笑。他不在乎女儿是不是进士。他在乎的，是女儿的诗，能不能像那些古人的诗一样，留下来。他教她读《诗经》，读《离骚》，读汉魏六朝诗，读唐诗宋词。他告诉她：“诗不在多，在真。真的诗，不用写太多，一首就够了。”她记住了。她记了一辈子。可她写的诗，太多了。多到她自己都数不清。那些诗，藏在她的镜阁里，藏在那些她磨了一辈子的铜镜中，藏在那些她写了又改、改了又烧、烧了又写的旧稿里。她不给人看，可她自己看。看了一遍又一遍，看到纸都皱了，看到墨都淡了，看到字都花了。那些字，是她用命写的。她舍不得丢。

    她从小就喜欢镜子。她家老宅的闺房里，有一面铜镜，镜面磨得光亮亮的，能照见人影。她每天对着那面镜子梳头，把头发梳得黑亮亮的，像一匹缎子。她对着镜子笑，镜子里的她也笑；她对着镜子哭，镜子里的她也哭。她把镜子当成了自己的朋友，自己的姐妹，自己的影子。她对着镜子

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