第七十三章 澹香斋李端明与那一炉未冷的篆香

    第七十三章 澹香斋李端明与那一炉未冷的篆香 (第1/3页)

    江南烟雨葬花魂

    江南的雨，从来不肯痛快地下。它落在杭州钱塘门内那条窄窄的石板巷里，便碎成了一片一片的香。那香不是花香的浓，是篆香的淡——被时间封存在博山炉里的、被雨水一泡又幽幽地飘出来的、像她当年在澹香斋里焚香静坐时，从铜炉的镂空花纹里升起的、一缕一缕的青烟。

    我是在一个雨天的清晨走进这条巷子的。巷子深得看不见头，两边的墙高高地立着，墙根下长满了青苔，青苔厚厚的，软软的，像一层绿绒毯，踩上去要格外小心。墙头探出几枝木香藤，藤蔓密密匝匝地缠在一起，叶子被雨水洗得发亮，绿得像一块一块的翡翠。藤蔓间缀着细细碎碎的白花，花瓣薄得像蝉翼，被雨打湿了，半透明地贴在叶子上，像泪痕，又不像是泪痕。我撑着伞，沿着巷子慢慢地走。伞面上的雨声沙沙的，像有人在很远很远的地方，翻着一本很旧很旧的书。

    我是来找一个人的。她叫李端明，字某，号澹香斋主。她是清初杭州的女诗人，“蕉园七子”之一。她生于钱塘的书香门第，是诗人李渔的族亲，嫁于同邑的诸生沈某，寡于中年，老于澹香斋。她的诗集叫《澹香斋诗稿》，她的词散落在《蕉园七子集》的夹缝里，像那些被雨水泡烂了的、又被她一针一线缝补起来的旧梦。她的一生，像这博山炉里升起的篆香——燃时不烈，灭时不骤，一丝一丝地散，一缕一缕地消，散到空气里，消到时光里，可那香，留在她的诗里，留了三百年，还没有散。

    我沿着巷子一直走，走到巷子的尽头，看见一座小楼。楼不高，只有两层，白墙黑瓦，飞檐翘角。门楣上挂着一块匾额，匾上的字已经被风雨磨蚀得只剩下几道淡淡的刻痕，可我还是一眼就认出了那三个字——澹香斋。我站在楼下，仰头望着那块匾，雨水顺着我的脸颊流下来，滴在衣领里，凉凉的。我忽然想，三百年前，是不是也有一个人，在这样的雨天里，站在这里，仰头望着这块匾，心里想着那些再也回不去的日子？

    我推开虚掩的门，走了进去。楼里空荡荡的，家具早已搬空了，只剩下靠墙的一张书桌，桌上落满了灰尘。墙角放着一只博山炉，铜胎已经锈成了青绿色，炉盖上的山峦纹样模糊了，可还能看出那层层叠叠的峰峦。我蹲下来，轻轻揭开炉盖，炉膛里还有几块残香的灰烬，灰是白的，白得像雪，像月光，像她年轻时穿的那件素白的衫子。我伸手摸了摸那灰，凉凉的，细细的，从我的指缝间漏下去，漏到炉底，漏到那些再也回不去的日子里。她曾经在这只炉里，焚过多少香？焚过沉香，焚过檀香，焚过龙涎，焚过那些她叫不出名字的、从远方来的、带着异域气息的香。她焚香不是为了驱蚊，不是为了净室，是为了静心。心静了，才能写诗；诗写出来了，才能证明她还活着。

    她出生的时候，明朝已经死了。那是顺治年间，清军入关不久，江南的硝烟还没有散尽。西湖的画舫烧了，岳庙的香火断了，孤山的梅花落了。她生在这样一个乱世的尾巴上，注定了她这一生要与萧瑟结缘，与清冷结缘，与那些说不清道不明的东西结缘。

    李家是钱塘的书香门第。她的父亲李渔，字笠翁，号觉世稗官，是明末清初最著名的戏曲家、小说家、美学家。他的《闲情偶寄》是中国古典美学的集大成之作，他的《笠翁十种曲》传唱大江南北，他的戏曲理论影响了后世数百年。李端明是李渔的族亲，也有人说是他的女儿，史料上语焉不详。可无论怎样，她是在李家的书香里长大的。她三岁识字，五岁能诗，七岁能词，九岁能画。她的诗写得早，也写得好，好到长辈们常常拿着她的诗稿，对来访的客人说：“你们看，这是我家端明写的。她才十岁。”

    客人们读了，啧啧称奇。有人说：“此女将来，必成大器。”有人说：“可惜是个女孩儿，若是个男孩儿，必中进士。”李渔听了，只是笑笑。他不在乎女儿是不是进士。他在乎的，是女儿的诗，能不能像那些古人的诗一样，留下来。他教她读《诗经》，读《离骚》，读汉魏六朝诗，读唐诗宋词。他告诉她：“诗不在多，在真。真的诗，不用写太多，一首就够了。”她记住了。她记了一辈子。可她写的诗，太多了。多到她自己都数不清。那些诗，藏在她的澹香斋里，藏在那些她焚了一炉又一炉的篆香中，藏在那些她写了又改、改了又烧、烧了又写的旧稿里。她不给人看，可她自己看。看了一遍又一遍，看到纸都皱了，看到墨都淡了，看到字都花了。那些字，是她用命写的。她舍不得丢。

    她十五岁那年，嫁了人。嫁的是同邑的沈某。沈某，字某，号某，是钱塘的诸生。他工诗词，善书画，尤精篆刻。他懂她的诗，懂她的词，懂她的心。她写了新诗，第一个给他看；他读了，会在诗稿的空白处，用小楷写下一段批语。批语不长，只有几个字——“此句妙绝”，“此字可再酌”，“端明，你又瘦了”。她以为日子会一直这样下去。以为那些批语

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