第十一章 烟火里的寻常日子 (第2/2页)
下班后研究菜谱，说要把她上一世没吃到的菜，一道一道补回来。
傍晚时，书架终于组装好。夏晴把书一本本摆上去，突然在最底层摸到个硬壳笔记本。翻开一看，是沈亦舟的字迹，记录着从2019年8月15日起的点点滴滴——
“8月15日，她在医院哭着说对不起，眼睛红得像兔子。”
“9月3日，她记得我不吃花生，把冰粉里的花生都挑给我了。”
“10月20日，她提出要去看奶奶，我好像……又开始心动了。”
“12月31日，新年钟声敲响时，我吻了她。”
字迹从最初的拘谨，到后来的流畅，最后几页画着小小的太阳，旁边写着“我的晴晴”。
夏晴的眼泪掉在纸页上，晕开墨迹。沈亦舟走过来，从身后轻轻抱住她：“偷看我的秘密？”
“才不是秘密。”她转身扑进他怀里，把笔记本按在他心口，“这是我们的时光。”
窗外的晚霞染红了半边天，厨房里飘来饭菜的香气。沈亦舟牵着她的手走向厨房，指尖相扣的力度，像是要握住往后余生的每一个寻常日子。
夏晴知道，所谓的重生，从来不是为了改写惊天动地的剧情，而是为了在柴米油盐的烟火里，把曾经漏掉的温柔，一句一句说出口，一件一件做下去。
就像此刻，他系着她绣的围裙在煎鱼，她靠在门框上看他，阳光穿过纱窗落在他们身上，温暖得像一个永恒的拥抱。
时光或许会老，但爱不会。它会在每一个清晨的豆浆里，在每一个黄昏的牵手散步里，在每一个“我记得”和“我愿意”里，长成参天的模样，为他们挡住所有风雨，只留满室暖阳。